À Rowan, en Caroline du Nord, le bureau d’Allan Pinkerton empeste le cigare et le vieux papier. La nuit tombe lourde, étouffante. J’hésite dehors, ombre dans la ruelle. Personne ne me connaît ici. Pas de nom, pas d’histoire. Juste mon corps qui pulse, affamé d’inconnu. Lui, le détective, penché sur ses docs sur Ney, Waterloo, Fouché. Je le vois par la vitre, profil dur, yeux plissés. Mon choix : rester anonyme. Glisse dans l’ombre, frappe pas à la porte. Pousse-la doucement. Il sursaute, cigare aux lèvres. ‘Qui êtes-vous ?’ grogne-t-il, accent écossais râpeux. Je dis rien. Avance, hanches serrées dans ma robe usée. Mes seins tendent le tissu, tétons durs déjà. Il pose son cigare, se lève. ‘Sortez.’ Mais ses yeux dévorent mes cuisses. Je m’approche, souffle court. Pose ma main sur sa braguette. Il bande dur. ‘Anonyme’, murmure-je enfin, voix rauque. ‘Juste ce soir.’ Il attrape mes poignets, mais lâche. Tire-moi contre lui. Sa peau chaude, sueur salée. Baiser brutal, langues qui s’emmêlent, goût de tabac.
Sa main descend, déchire ma culotte d’un coup sec. Je gémis, cuisses écartées sur son bureau. Papiers volent, docs sur Ney s’éparpillent. Il me plaque, bite sortie, énorme, veinée. ‘Salope anonyme’, grogne-t-il. Je ris bas, griffe son torse poilu. ‘Baise-moi comme un chien.’ Il enfonce d’un trait, grognement animal. Ma chatte l’aspire, trempée, brûlante. Coups de reins sauvages, bureau qui craque. Souffle court, halètements. Sa queue tape mes parois, jus qui gicle à chaque plongée. Je cambre, ongles dans son cul. ‘Plus fort, enfoiré !’ Il accélère, claques de peaux moites, bruit humide obscène. Ses couilles giflent mon cul, sueur coule entre mes seins. Je jouis d’abord, spasmes violents, cris étouffés. ‘Putain, tu serres !’ rugit-il. Me retourne, à quatre pattes. Crache sur mon trou. Doigte mon cul pendant qu’il me défonce la chatte. Odeur de sexe brut, mélange cigare et mouille. Il tire mes cheveux, tape mes fesses rouges. ‘T’es qu’une chienne de passage.’ Oui, et j’adore. Il explose enfin, sperme chaud qui inonde, coule sur mes cuisses. Tremblements, cœurs qui cognent.
L’Approche dans l’Ombre de l’Enquête
Corps collants, il s’effondre sur une chaise. Je me redresse, sans un mot. Ramasse ma robe déchirée, cul encore palpitant. Il tend la main, ‘Attends…’ Je secoue la tête. Sourire fugace. Porte claque derrière moi. Nuit m’avale. Rue déserte de Rowan. Personne ne saura. Redevenue étrangère, fantôme en quête du prochain. Pinkerton reprendra ses papiers sur Ney, bite encore luisante de moi. Moi ? Oubliée déjà. Juste l’instant, le sexe pur. Viscéral.